Luna en Otoño

Estoy entrando a la noche. Hoy vi a la luna, parecía somnolienta. No la quería ver, algún día éramos amigas, recuerdo que fue antes del momento que llegue a trizas. Ella había hurgado entre mi alma y mi fe, se llevo mi alivio, el dolor de mujer y mi sensatez.

Hoy al atardecer me detuve frente a las hojas caídas en suelo húmedo con olor a lluvia. Les hice preguntas, pero no quisieron decirme nada. Los árboles del otoño metafórico y
desatento que siempre me deja rápido, el que me pide más preguntas y se olvida de dar respuestas.

Esta noche siento mi alma tocada y agraviada. He volteado de pronto hacia la noche a pedirle un consejo. Haz pecado de malas intenciones y de torpe, me ha dicho al oído. Y en esta noche abierta a la tristeza, de regreso a mi estado natural, acepto que de el no me puedo escapar.

Esta noche deseo que la mitad que perdí estuviera aquí. Ahora las decisiones las tomo yo, pero he pecado de difusa, y decidir no he podido, solo he manoseado mis deseos, como si no bastara mi ex guerra medica. Me he creado guerras de viento, en mal tiempo y con cualquiera y con todos al mismo tiempo.

Yo desearía que estuvieras aquí, porque los medios, los tercios, los vasos medios llenos, las medias naranjas, mis manos vacías, todos, ellos, y yo capitalmente le estamos dando de palos a mi alma.

Dicen que la soledad es buena, y yo solía disfrutarla, apretarla, agarrar una almohada, decirle adiós a los sueños, pretender que nunca me paso nada! Pretender?,… pretensiones de un alma sola, dañada, empacada, arbitrada. Se me juntan un promedio de 6 lagrimas en esta noche insensata, en medio de notas altas de un blues ajeno, se me pone seca la garganta, entono dos notas y el vació se acrecienta en mi guitarra. He entendido que no soy nada. Y que solo las estupideces se pagan.

Me duele esta noche, pero no me quejo, porque me lo debo. Porque mi salida anticipada de noche fría, siempre me repetía - volverás a pedir cielo por infierno. Yo vivo en infierno, del dolor de otros que me hacen sentir. Y si, esta noche merezco sentirme así. Ya no me creo “el me caigo y me levanto”, y es que este blues me ha recordado darle el espacio a mi letargo, a mi momento de incierto, a mi alma derrochada, que no sabe frenarse a un encanto.

Desearía que estés aquí, para darme la mano, sonreír, mirar la luna y dejarme morir en el río de la esquina. Me falta una caída libre, una mano que me empuje al otro lado donde siento que podría nacer de nuevo. Desearía que estés aquí, para que por fin me dejases morir, para ponerme fin, y para hacerme admitir que deje de vivir ayer.

He soñado duro, y a lo bruto. Los sueños se hicieron para dormir, me repetía, con todo trague realidad. La vida me ha hecho seguir buscando el cielo, pero ya no tengo ganas, siento que no tiene sentido, que morí el año 80 y que le debo el cielo a los vivos. Se me fueron las ganas, se me fueron las noches.

AUTOR: VANA

CAMINO DE LOS SUEÑOS

Sonreímos , bailamos , cantamos, bebimos hasta morir.
Alucinamos , soñamos , lloramos , caímos , rodamos , fumamos
y conducimos ebrios de dolor.

Sonreímos, catamos, bebimos, una y otra vez, más y más durante nuestra estadía en el camino de los sueños.
Los dedos rozaban las paredes donde se dibujaban momentos, paisajes y personajes. Nosotros ,uno solo, siempre diferentes guardando imágenes en el filtro,
son recuerdos, eran, son, son

Seguimos bailando, flotando, por sustancias alucinógenas y por ninguna también.

Era el recorrido de nuestros caminos, eran, son, son

Sonreímos, con grandes muecas y con exagerada expresión.
Los dientes blancos brillantes irradiaban emoción
El baile fue cada vez más alegre, histriónico y nadie se fijo en nuestro dolor.

Sonreímos mientras lágrimas caían de nuestro corazón, eran nuestros cabellos que cual cortinas ocultaban nuestra melancolía y nuestro dolor, eran, son, son

Ya jamás volvió aquel dolor y rompimos en llanto.
Lloramos tanto que los ojos irritados, alegría derramaron
Eran lágrimas de amor despojándose de las manchas del hombre.
Simple amor que siempre estuvo entre nuestros dedos enredados

Eras tú , amor:

tan simple,
tan majestuosa,
Eras cielo, mar y tierra
Eras todo,
Eras, eres y serás
Eramos, somos, son, son

Finalmente los ojos dejaron de mirar y contemplaron por fin
La respuesta cercana se encontraba , y tan sólo al desenredar los dedos,
el acertijo se reveló.

No sentimos más dolor

Era aquel resplandor de contemplar a nuestro alrededor
que hizo de la serenidad llegar.
Y desde aquel entonces jamás existió razones para nuestra insatisfacción

Pues comprendimos el enigma de la presencia de nuestros cuerpos en el camino ,y la existencia quimérica de éste en nuestro llamado “ mundo real”.

Aún así, danzando irradiados de esa luz quintaesénsica aquellos son ciegos a su color (los mismos que no se fijaron en nuestro dolor).

Ahora felices somos sin ninguna razón( para el mundo real)

PIEDRA SUTIL

Carcome tus ojos, ata tus manos , ciega tus sentidos
y bombardea con banales frases:

Agoniza de amor,
Quiere asirte entre sus labios.
Te ama.

Lo dijo

Tu corazón se ablandó
y la razón cayó disfrazada con ornamentales vestimentas
de guerrara en alarma dispuesta para el ataque.
Sin embargo, caíste en la trampa de tu mentira,
vencida sin enfrentarlo.
Y como si Alejandro Magno no hubiese luchado.
Las palabras llegaron, ellas como un rocío se esparcieron y traspapelaron. En tanto, al corazón que creyose el más duro de entre los corazones de este desbordante mundo de acaramelados, ellas hipnotizaron.

Frigidez fingiste ante sus palabras.
Y aún negándolo, tus ilusiones se calentaron
En aquel instante los sueños turbados y engañados vivieron
subreales y febriles momentos apasionados.

Allí encadillaste al jucio y
la angustia emocionada retosando,
suplicase:

Ser piedra acorazada rebelde
Ser inmunidad de las palabras
Ser artista de su mundo paralelo
Ser la musa de sus azules pinturas
Ser la concertista de su pasión eterna.

Luego, juntas: pasión y razón
evocaron:
“Quiero ser tuya y él dijo más que todo lo serás”
Pero al final de la fábula, cual instante significó tan sólo pasión.

Te negó.

Entonces las súplicas de tu angustia enamorada,
cayeron de lo inverve de tus ilusiones.

Y entre carcajadas y llantos confusos, dijiste:
¡Tu ,maldita incapacidad! dejaste obnuvilar mi coraza,
desflecando lágrimas que por dentro me secaron.
Mientras que por fuera ni con largavistas ni microscopios verán mi dolor.

“Seré piedra para los demás, pero no soy mas que esponja flamable e inflamable de sus malditos versos, carboncillo que se difumina con sus malditos dedos , paja que se derrumba con sus malditas palabras .

Palabras aquellas que no engañarían ni a un cándido despistado"

Los discos de nuestra vida

María va en la combi, cuando de repente escucha en la radio el tema “Aquel Arbolito” de Néctar (grupo musical chicha peruano).Éste le hace recordar una de sus relaciones amorosas. Por otro lado, cruzando el atlántico una Europea va en el metro escuchando en su Ipod una song de algún grupo inglés como Coldplay , el cual le hace derramar un par de lágrimas(quizás por algún amor tortuoso de su vida).Esto es posible porque no importa qué genero musical ni clase social , la música genera en nosotros este tipo de efectos lacrimosos/sentimentales. A quién no le ha ocurrido que al desempolvar los discos reviva los amores como si fuese la primera vez.

Todo fluye como un relato cronológico musical, donde las etapas son etiquedas por grupos y discos. Por ejemplo: “el primer amor”.Cuando te dedicaron o dedicaste aquellas canciones y tú mismo chiquillo(a) suspirabas en las noches abrazando la almohada, escuchando Lost in Love de Air Supplay o con bandas más a la moda como Menudo .Es así que estos se convirtieron en los más sublimes y tiernos recuerdos con toque dulzón.

Luego, cómo no recordar los hits que marcaron la adolescencia donde los idilios amorosos se caracterizaban por ir en contra de la aceptación de los padres, de tal manera que vislumbraban la llegada de la pubertad y su rebeldía . Para poder describir mi época ¡Qué mejor que el grunge! - música ruidosa de letras radicales - conocida con las bandas de: Nirvana, Silverchair y Sound Garden. En tanto, los temas famosos eran: “Freak” y ”Smells Like teen Spirit”, que se convirtieron en himnos para los adolescentes.

También está el disco a las puertas de la madurez- época universitaria - donde ya no eran las típicas bandas de moda , sino las que se seleccionabas escudriñozamente para definir aquel cambio a través de un gusto musical más educado. Asimismo, en este crecimiento/evolución, los enredos amorosos son aún más fuertes por ello la música se torna el reflejo de la intensidad y lo trascendetal de las vivencias. De la onda radical y antisocial se pasa a un plano más pausado - de composciones poéticas- algunos ejemplos someros de estos nuevos géneros musicales adoptados : la Trova y Bossa Nova con sus respectivos representantes; Joaquín Sabina y Caetano Veloso.

A lo largo de nuestros recorridos irán surgiendo diversos discos que servirán de marco para esas relaciones amorosas, las cuales van desde las tortuosas, trágicas y enredades hasta las sublimes, bellas y dulzonas. Es por ello que cada vez que que saquemos del baúl esos discos benditos, serán como un soundtrack de película, donde se empezarán a dibujar imágenes en nuestras cabecitas, remitiéndonos a aquellas épocas con sus vivencias y amores. Indudablemente “los discos de nuestra vida” son el registro más hermoso de una carga emocional única.

Cuando no se tiene ni la menor idea sobre qué escribir

Tener que escribir y ni puta idea sobre qué. Es ahí dónde empieza el rollo paranoico, la crisis nerviosa para terminar en una hoja en blanco con el cerebro tapado por mil ideas y ninguna. Es como decir The Nothin' Day (un tema lacrimoso de Sigur Ros), es decir un día de todo y, sin embargo, nada trascendental. En este caso sería The Nothin' Sheet ( una hoja de nada).

El proceso de esta crisis creativa puede ser un relajo o un ataque traumático total.
El primer paso comienza con la pregunta- confrontación: " ¿ qué es lo que quiero escribir?". Mientras tanto, puedes masticar un chicle sabor fresa, naranja o limón- un agridulce mejor aún- y después de unos segundos, minutos, horas o días;resumir cientos de temas , todos sin definir.

Segundo paso: sentirse obsoleta (o), tratando de definir el problema que realmente genera esa escasez creativa. Lo terrible del asunto es que terminas por enredarte en los recovecos de tus conflictos personales, tanto amorosos como existenciales. En tanto persiste la que lógicamente a la alturas de esta etapa se convierte en una maldita y odiosa pregunta : ¿qué escribir?

Tercer paso: desesperación extrema. Puede extenderse desde leer revistas, periódicos y blogs enteros hasta buscar un tema excéntrico y novedoso. Sin embargo, está tu resistencia por parecerte a alguno de ellos y terminar en un discurso panfletario ridículo, sin duda alguna resultado de tu precaria imaginación. Y te repites: " ¡ No, una copia más, no! ". Naturalmente, se vislumbran los pocos pasos a la locura total, traduciéndose en noches de insomnio y pesadillas: en ésta puede surgir hojas destartaladas en blanco y palabras que te corretean con letras de mil colores en idioma Elfo.

Del tercer paso resulta de la contraposición , el relajo total. Aquí algunos optarán por despejarse mediante un pequeño break. Dícese ser la mejor manera para generar ideas; ejemplo: puedes terminar por las calles fumando un porrito, mirando a tu alrededor y, de repente, sin el menor esfuerzo tienes muchas imágenes y situaciones de qué hablar y dices: " ¡ Qué bruto por dios! ¿ Cómo no te diste cuenta? No obstante, tal vez no puede ocurrirte el bendito milagro, así que regresas como perro arrepentido, con la mirada tan tierna y el rabo entre las piernas, y una vez más estás frente al ordenador con el marcador de Word parpadeando una y otra vez, y gritas desesperadamente: " ¡Damm it!".

Finalmente, abres el MSN, y encuentras unos cuantos avezados conectados a las 4 a.m. Esta es la parte hilarente del asunto porque terminas en una conversación sin la menor idea de quiénes se tratan tus interlocutores, porque ¿ a quién no le ha ocurrido tener contactos sin saber de dónde salieron? Sin embargo, se generan las mejores " conversas" y sin mucho trabajo. ¡Eureka! una "loreada" de lo más insólita y compleja, ergo, atestada de ideas. Obviamente sobreviene la pregunta: ¿Quiénes fueron los interlocutores generadores de tal proeza? Eran, por ejemplo, una antropóloga, escritora y conductora de radio de música rock,y un extravagante estudiante coquero de petroquímica de la UNI ( el resto es historia).
Por último, diría qué loco y qué rico es escribir de todo y nada a la vez.

LA BANDA SONORA

La banda sonora de un film a partir de la caracterización de un personaje es uno de los recursos sumamente ricos y trangresores del lenguaje audiovisual.

La primera razón: porque a través de esta perspectiva de dirigir la música en cuanto a las características del personaje, le da particularmente una especie de esencia y fuerza a la obra del cineasta ( film). Esto se denota principalmente en películas donde la historia es el personaje principal, por ejemplo: Shakespeare Enamorado y María Antoinette ,dirigidas por John Madden y Sofía Copolla,respectivamente.

Segunda razón: la interelación que se crea entre el contexto y la música rompe esquemas porque al tratar de dar con exactitud con la personificación y carácter del personaje principal deja de lado el contexto y tiempo en que se desenvuelve la historia. Sin embargo, musicalización se torna revolucionaria y extraordinariamente identidad del mundo sensible y pensante del personaje. Es sin duda aquí donde se logra la riqueza de este tipo de films.

Y la última razón:El director a través de esta perspectiva intencionalmente transgresora, puede jugar con
los recursos estilísticos para crear una historia
"No Convencional". Y sí, "Experimental"( característica de la visión del artista). Aludiendo a esta premisa, el caso de Maria Antoinette de Sofía Copolla, ya mencionada anteriormente.
En esta película es impresionante ver que Antoinette-personaje que se desenvuelve en la Francia del siglo XVI- tiene por banda sonora a la música del siglo XX , particularmente al grupo inglés de los 80's, New Order, dentro del género musical llamado New Wave (de sonidos industriales y electrónicos, característicos de la música del nuevo siglo).

Y es por este motivo que pareciese no haber congruencia entre el contexto y la musicialización, pero sin duda se logra magistralmente acuñar la potencia que destila el carácter controversial que significa Maria Antoinette ( personaje principal), dándole ese toque especial que convierte la historia en una propuesta diferente.

Hoy

hoy utilicé un fragmento de Neruda para retratar el color de mi ánimo
y al igual que estas cuestiones me pregunté:

Si he muerto y no me he dado cuenta a quién le pregunto la hora?
De dónde saca tantas hojas la primavera de Francia?
( y yo pregunto: De dónde saca tanto azul el mar y cielo de Máncora)
Dónde puede vivir un ciego a quien persiguen las abejas?
(Dónde puede vivir un alma solitaria a quien le persigue la soledad?)

Si se termina el amarillo con qué vamos a hacer el pan?
(Si se termina el blanco con qué vamos a hacer la tranquilidad?

Autor: Pablo Neruda,
Segunda cuestión del "Libro de las Preguntas".

CORTO

Necesito escucharte
Necesito sentirte
Necesito amarte
Y enredándome con estas palabras efímeras,
espero que sigas derecho y de frente
!por favor, no escuches estas palabras infames!

Tú

Tu mirada amarilla, tu mirada roja,
tu mirada blanca que juntas me llenan de ilusión.
Miel color que me enloquece y desarma.
Poblada tu mirada llena de suspiros los sueños impalpables de tus formas.
Formas de tu rostro, formas de tu cuerpo, formas celestiales e inalcanzables.

EL SUEÑO

Los gérmenes poéticos del sueño resultaron ser, no como los pobres profesores, los mezquinos críticos realistas trataron de hacernos creer, un nuevo paraíso inalcanzable, un espejismo, sino los gérmenes nocivos y actuante, los útiles reactivos para corroer la infame realidad. El sueño no es un refugio sino un arma.Los malos instintos de libertad danzan su ronda diabólica. ¡Fuera la conformidad, la resignación, la medianía!. En su esputo negro ahóguenselos bellacos, los explotadores, los que aprovechan la miseria de los más, y la maldita clerigalla, y el abominable espíritu religioso, y los fantasmas cristianos, y los mitos del capital, y la familia burguesa , y la patria infamante.La libertad del hombre, es decir, el sueño acuñado en la realidad, la poesía hablando por la boca de todos y realizándose, concreta y palpable, en los actos de todos.

Autor: Emilio Adolfo Westphalen

Verano en Invierno

El verano llegó, y sobre ella se posó humedeciendo el rincón de sus objetos.
El calor hizo finalmente su efecto.
Desde fuera una luz roja teñida de ambar vislumbraba entre las rejillas; dos cuerpos sedientos y humedecidos por aquel calor.
Las sábanas explotaron en ardientes sollozos, ella clamó: ¡ apacigua , humedad ; bien amada, mal odiada ,esta sensación!
Y fue así que humedad prosiguió con su efecto.
El instante , tiempo, corto tiempo, minusculo tiempo, minuto, segundo y milesimas de segundos se convirtieron en horas, dias ,meses, años y siglos, donde los cuerpos se deshidrataron de euforia y éxtasis.
Era sin duda aquel verano.

A su vez,los rincones de los amantes se consumieron y se difuminaron quedando seca la emoción.

Efímero, volátil, ella se repitió, mientras la sombra se levantaba delante sus ojos. Pues aquella presencia misteriosa, y excitante convirtiese, nuevamente, en producto de la realidad.
Entonces el calor dejó de hacer su efecto y no hubo más hinchamiento de pasión sobre sus cuerpos y estos se desinflaron cual pasión de enero verano, sobre un julio invierno gris.

Es así que la humedad del amor se condensó, y la frialdad llegó.
Para entonces los labios de la azabache fémina piel blanca no evocaron más palabra alguna y los algodones rosa satín que adornan su rostro se sellaron en caja fuerte con claves indescifrables a su corazón.

En tanto, al otro lado de la tarima estaba él allí acostado en las sábanas que ella acariciaba.
En el cuadro que ella pintaba
En el cuarto rojo que ella amaba
Y en la situación que ambos dibujaban
Éste dejó de mirarla y sus labios también se sellaron.

Murió esperanza
Murió palabra
Murió jamás
Jamás, nunca, jamás
Palabra
Palabra
¿Alguna?
¿Existió?
No existió palabra
No existió aquella situación.

No existes mujer

Finalmente se cerró la puerta tras él . Afuera el invierno le esperaba.
Al otro lado, ella tocando su recuerdo
El lado de ésta quedó manchado con rastros de aquel verano.
El calor aún mantenía húmedos sus labios.
La humedad se siente aún, se dijo para sus adentros (tocándose y masturbándose)
Sin embargo, la garganta quedó seca,
la palabra quedó intacta y su corazón quedó afligido.
Los pensamientos no dejaron de cesar,
el verano hizo su efecto sobre el cuerpo de la amada mal amada y más nunca la rededondes de sus senos, las ondulaciones de sus muslos y el ocre desierto que la reviste se dejaron manifestar palabra alguna.
Ahora, ella aún sigue preguntándose qué fue lo que sucedió .
Y repitiéndose a sí misma para grabar en su piel con música, dijo: “Jamás sabré de ti , jamás supe de ti, sombra te amaba.
El misterio, la humedad, lo etéreo, lo ambigüo. ¿Qué soy , que fui, para ti? No lo sé. Sombra mágica, sólo sé que la humedad sigue aquí , más allá del cuerpo, más allá de la razón, más allá de la pasión, más allá de lo indivisible. Y todo quedó en el recuerdo y en la viva rememorización”

No sé quién soy

Quién soy.Es una pregunta con la que se comenzó esta semana en la clase de redacción,donde el profesor trató de ejemplificar y dar pautas sobre el tema a seguir. En tanto, yo esperaba ansiosa la conclusión que terminó por socavar mi predisposición hostil a tal cuestión, pues tratar de encontrar una respuesta exacta es imposible. Algo vago y difuso en realidad.

Para otros a primera vista esta pregunta es fácil porque con su facha simplista responden: “Soy persona x, tengo número de años, trabajo o soy profesional en tal área”. Sin embargo, la pregunta sigue en el aire porque no somos ni el nombre que llevamos puesto,el número de años ni el trabajo que realizamos. Son tan sólo cosas de las cuales nos apropiamos para describir un poco lo que hacemos .

Podría decirse que la dificultad de esta pregunta se encuentra en la estructura del hombre. ¿Y quién se negaría a esto,si todos somos concientes que somos múltiples personalidades? En cada ocasión, no se actúa de la misma manera ni con la misma intensidad. Entonces la percepción de quién nos conoce en determinada situación es sólo el lado izquierdo del rostro, mujer que llora, de Picasso. Si pudiésemos mostrar en su totalidad todos los ángulos, desboblándolos para verlos en un sólo plano sin ninguna perspectiva para recorrer nuestras extensiones, quizás entenderíamos.

Aún así , sigo en la búsqueda constante y supongo que lo haré a lo largo de mi vida. Este es el juego exquicito porque somos una complejidad, un cambio continuo y, ciertamente, son las experiencias las que nos definen. Ellas nos tranforman una a una, y somos producto de la interacción con el mundo. El no revelar todos nuestros lados y ángulos es el misterio , la parte provocativa para crear la analogía sorprender – comprender.

Diré: soy parte de lo que conozco y de lo que ellos (los otros) perciben.
En realidad no hay una totalidad, ni siquiera desmenuzando mis lados y ángulos (como un cuadro Cubista), podré saber quién soy. El tiempo trae consigo mis ramificaciones.

Sólo quiero ser lo que soy en este instante, la mujer distraída que todos conocen, el alma que huye de la multitud, la soledad a la que me gusta escapar - para ellos antisocial - para mi simplemente tranquilidad. Es esa quietud los paisajes de Monet donde suelo refugiarme. Ese es mi mundo paralelo, mundo donde desato mis agujetas y, con disolvente, quito la capa de esa pintura que me permite mostrarme tal y como soy.

¿cuál es el límite del sueño y la realidad?

Despertar del sueño agudo y profuso de los acordes de su presencia
Despertar del sueño donde el cuerpo es aire de tus días
Despertar del sueño de amantes corriendo del tiempo y la verosimilitud de la cotinidianidad
Despertar del sueño de la humedad de los cuerpos, chorreando de placer y de dolor.
Despertar vacilando con los susurros boca abierta en la mejilla
Palabras que mantienen los ojos bien abiertos y trastornados,
Ojos que insisten en arañar paredes buscando respirar y encontrar una salida
Pero los ojos finalmente se apagan suplicando no mirar a su lado
Mientras la bondad de tu alma acepta el despertad del sueño,
los dedos del amante invierten el tiempo y éste logra someterte a su mundo
y la pesadilla de la realidad se apacigua con el ensueño que él crea.
Son estos los dedos del hechicero tocando acordes: mi menor y la mayor , lento y desenfrenado.
Son estos los dedos del músico sensibilizando las azucenas: esferas de tu cuerpo para lanzarte nuevamente al sueño.
Te mantiene enredada en sus cuerdas de guitarra, tirando de las clavijas , sofócate, dice él, y te deja al hilo de la muerte:

"No respires".
Y lamiéndote el oído: " No despiertes ".
Te mantiene absorta: son mentiras como nube cargada gris que no llueve en invierno.

Aún así, obedeces al individuo trovador de los sueños. Sí, tú lo sabes. Es bajo el poder del alprazolam que esparce sobre tu cuerpo,
pero a pesar de la lágrima de verdad que de muy cerca él contempla ,
se sirve de aquella melancolía para consumir tu cuerpo.
Sacia el hambre de su egoísmo mientras duermes y te adormece.

Él decide finalizar la fábula cuando siente tu cuerpo sediento

y sin ningún remordimiento te olvida en calles desiertas.

¡Contémplate!
¡Obsérvate!

Tienes desnuda el alma,
desnudo el orgullo,
desnudo el cielo,
desnudo el corazón.

Y frente a ti, está él hiriéndote la realidad y el sueño.

Cronopios y Famas

"Piensa esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca (...) Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo y que no es tu cuerpo (...) No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj".

Julio Cortázar. Preámbulo a las Instrucciones para dar Cuerda al Reloj, "De Cronopios y de Famas" (1962).

La Modernidad nos subyuga con un tiempo que nos asfixia y somete a paradigmas que nos imponen.
Esas fuerzas nos controlan a su antojo, y pocos somos capaces de criticar el reloj que nos domina.

Se vive en una especie de autismo, algunos le denominan: "Individualismo", dícese ser el nuevo perfil del hombre hacia la perfección y realización de sí mismo, que por ende sería los mismos logros de toda una sociedad. Sin embargo, los hechos revelan que este concepto difiere de su práctica en la realidad,ergo el Egocentrismo y Hedonismo - términos más próximos para comprender la falla de la filosofía actual - se impone como característica fundamental del hombre .

Dentro de esta característica si nos fijamos con detenimiento, veremos a un hombre que vive dopado de argumentos incongruentes que no es capaz de criticar.

La marcha del hombre se mantiene en líneas que lo dirigen, la mirada no se desequilibra, mientras tanto a su alrededor el mundo padece , cae y se levanta sin saber de las fuerzas que causan estas debacles. Por otro lado, la disfuncionalidad del individualismo perfila su fragilidad ante los medios de comunicación , pues la información puede ser terjiversada y el hombre la digiere de lo más complacido. Mientras tanto su pensamiento unidireccional se repite: la consigna es "consumir , consumir". En tanto el ego se erige sobre todo lo demás, "ser, ser". ¿Qué se debe de ser?. ¿Tal vez profesionales o empresarios exitosos a espaldas, de una realidad inminentemente convulsionada?.

Entonces he ahí la cuestión : "¿somos mejores ahora por practicar el encomillable "individualismo" o estamos convirtiéndonos en las marionetas de todo un sistema ? .

Etéreo

Me consumo a través de un cigarro mal encendido, mal fumado y mal saboreado.

Mientras, su largo, etéreo y vaporoso humo corren por mis labios y garganta .
Siento el flujo de mis tristezas que se dirigen en un vaivén:

entre mis labios y este cigarrillo, en el aspirar y humear de tu recuerdo.
Contemplo estos pensamientos que se desgarran en lamentos, cuando mi ojos miran este mar.

¡ Mar bendito, apacigua este dolor¡

Miro el infinito de las líneas, líneas contorneantes de este paisaje conmovedor.
Mi paisaje sólo mío, mi paisaje consolador.

Tú paisaje que calmas a este mar embravecido.

Sollozos en mis manos que dibujan estrellas,

aquellas estrellas que me queman con su chispeante recuerdo

Aún siento vivo su calor, su cuerpo, su imagen de árbol pelado en diciembre verano.
Contemplo la figura del reflejo de la luna al mar, somos nosotros uno solo,

somos los mismos en aquel espacio minúsculo lugar.

Allí nos envolvimos de imágenes de quintaesencia, al compás de una música, al compás de una canción

En la sinfónica, en los instrumentos, en un violín cual rasgabas con incesante devoción

Sobre su cuerpo de cáscara limpia, sobre su madera impía

Sobre cuerdas que se dejaron hablar por primera vez

Cuerdas novatas, cuerdas que aprendieron música de una noche de pasión
Cuales notas destilaban amor, cariño y sensualidad

Perfume de una noche azul, una noche roja, tan sólo de dos su imaginación.

Ahora aún en mis manos : el cigarrillo, mis ojos y mis labios se encuentran frente al mar, evocando palabras:

"me has dejado dolor, en mí aquellas cuerdas que extrañan tu mano, y no sé aún como consumir este cigarrillo este dolor, si es aquel que me consume sin compasión".

Oposición

Ahora te ha dejado, te dijo te amo y te ha mentido.
Te ha dejado solo en tu llanto.
Te dijo eres sol y luna de mi canción;
amanecer y anochecer de mi habitación
Te amo, lo dijo ,en el instante previo al final,
y al amanecer de tus desvelos lo negó.
Negó su amor y te hirió .
Mientras, tú habías aceptado sus notas celestiales de amor.
Y entregaste tu amor.
Y juntos estos amores hicieron honor a tu dolor.
Cuando te decías: jamás he de creer en el amor.

Meditabundo vagando entre notas y pentagramas,
sentiste tedio,tedio!
Pesadez al leer sus letras,notas y pentagramas.
Y aquellos labios mientras ella evocaba palabras ,
y tú? frío,frío !
Hielo desparramándose de ardor con sus letras frías
que congelaron tu emoción y derrotó al corazón.

Y cuando ya habías sometido tu corazón a su canción,
Y a pesar de sentir amor,ella te olvidó.
Como si ambos,fuesen definidos protagonizar roles,
roles opuestos en esta canción o coloración.

Quizás,tan sólo,no fue alguien más que definió está complementación,
tal vez ustedes fueron concertistas de esta situación.

tú color azul ,ella color amarillo como complementos en el amor.
Hoy tú la amas , mañana ella te odiará, Hoy ella te ama, mañana tú la odiarás,
y un día ella te olvidará y tú la recodarás,ella te recodará y tú la olvidarás.

LLegará el epitafio de esta musicalización y colororación,
donde ambos se olvidarán de esta canción.
No serán jamás amantes pues tu alma ya se alejó.
Se alejó de los sonidos y colores.
Has quedado en la acromatización,
y la ausencia de la canción en completa desolación.
Dejándote congelar hasta la condensación de tus lágrimas,
con su indiferencia a tu amor en completa desamornización.

Inconcluso

Muerdo mis labios, y mi voz se apaga en el camino de mis pensamientos.
Mi lengua espera atenta pero se agota con el solo pensar de tus recuerdos.
Mira mis ojos que se destierran de mis pensamientos.
Mira el temblor de estos labios.
Mira el temblor de mi mirada.
Y si miras, te darás cuenta de estos labios angustiados.
Mira mi boca ,se cierra, mira mis ojos,te miran.
Mírame, mírame; que no vas a oír lo que tus oídos tal vez desean oír y lo que yo quiero decir.
Trata de descifrar ¡te lo ruego!
Seca mi garganta está… mi cabeza se enorgullece,ergida ella está, mientras,¿yo? ,me lamento.
tú ,maldita obsesión, tú ,maldita dignidad, ¿te hará feliz o infeliz?.
Ahora revientan mis labios, sangre por dentro que se desenreda en tragos amargos y tristes…
Y es así que mis labios sin voz, mis pensamientos sin voz, mi cuerpo sin voz,
Solos despertarán, mientras ardiendo en lamentos, mis labios evocarán tu recuerdo.
Muerto mis labios, muertos mis pensamientos y muerto el amor el cuerpo quedó ,
quedó sin aliento y tus recuerdos quedaron en aquel intento, intento de mis sentimientos por desenvolverse en aquel beso.

Sinuosa Luz

Luz

Mirando las luces, mirándolas sin sentido.
Imaginándomelas, mirándolas, con y sin sentido

Nuevamente, mirándolas, mirándolas, sigo sus destellos.
Mientras, siento como ellas acarician la oscuridad de mis paredes oscuras.
Y moviéndome, con sus largos y efímeros contrapunteos.
Ella me envuelve con aquel majestuoso resplandor.
Sintiendo sus largas pestañas, pestañas incendiarias que con movimientos sensuales, rítmicos y armoniosos me lanzan en superficies llanas,donde los placeres estimulan estos sentidos obstruidos hasta atraparme con sus destellos fugaces, penetrándose en mi espina dorsal colmándola de frío, calor, subidas y bajadas.
Deleitándome sólo con su paso lujurioso y fugaz.

Mírame

Mírame detrás de tus cortinas, mírame detrás de tus acertijos, mírame detrás de tus ojos ,mírame detrás de tus miedos;como siempre lo has hecho.
Te levantas caminas de frente con los ojos llorosos miras el mar envuelto en tus miedos te lanzas demostrando valor.
Miras nuevamente y ves como el azul del cielo con el mar se unen para repetirte que tus miedos desaparecerán.

Finalmente decides bañarte en sus aguas, y yo te digo ¿dejaste de mirarme detrás de ti? me sigues con los ojos y respondes: sólo con los ojos.

Tu Recuerdo

Mientras contemplo el rojo de mi pared se transluce los efectos de tus besos;cada silueta, cada sombra, allí estás.
No comprendo exactamente si eres tú o sólo los rastros de una imaginación.
No comprendo el difuminado de las sombras, es que trato de ver el reflejo de una imaginación... pero allí está tu recuerdo, rojo que se impregna hasta en mis huellas, rojo que me despierta en sueños de una noche corta e intensa.
También tengo un techo blanco que trata de compensar el agobio del color de mi alma, tengo sangre en mis manos con un cuchillo de plástico rompiendo mis esquemas, cortando mis cicatrices, hiriéndome una y otra vez, este recuerdo no deja de sangrar…..

Las tardes se traslucen con este tenue sol que quema,
Quema cada instante, quema cada rincón, quema estas cicatrices y las aplaca de color, color rojo, una mancha inmensa se trasluce en esta habitación.

En esta pared roja dibujé con este sol una ventana donde puedo contemplar tus labios, aquellos labios que me alejaron de mi cielo color pastel para llevarme a tu cielo color imaginación.
No controlo mi mirada, no controlo mis labios, no controlo mis manos, no controlo mi cuerpo, ni mis pensamientos…
El tiempo se deja llevar consigo y su locura, se deja llevar consigo mis labios y mi razón, sólo existen dos cuerpos en esta habitación y una leve imaginación...

Adiós pared roja, adiós ventana, adiós sol e iluminación, adiós sombra amada, adiós beso fortuito, adiós imaginación.

Niebla/Autor:Miguel de Unamuno
Niebla (fragmento)" El amor precede al conocimiento, y este mata a aquel. Nihil volitum quin praecognitum, me enseñó el padre Zaramillo, pero yo he llegado a la conclusión contraria y es que nihil cognitum quin praevolitum. Conocer es perdonar, dicen. No, perdonar es conocer. Primero el amor, el conocimiento después. Pero ¿cómo no vi que me daba mate al descubierto? Y para amar algo, ¿qué basta? ¡Vislumbrarlo! El vislumbre; he aquí la intuición amorosa, el vislumbre en la niebla. Luego viene el precisarse, la visión perfecta, el resolverse la niebla en gotas de agua o en granizo, o en nieve, o en piedra. La ciencia es una pedrea. ¡No, no, niebla, niebla! ¡Quién fuera águila para pasearse por los senos de las nubes! Y ver al sol a través de ellas, como lumbre nebulosa también. "

Colores

Colores penetrantes ,colores líbidos,
colores sacásticos,colores fríos.
Colores ténues,colores celestiales,colores cálidos.
Colores agudos,colores hirvientes,colores calientes.
Colores intermedios,colores tibios,colores inciertos,como tú o yo!
Quién de ellos regirá nuestro amor o dolor?

Sólo sé,alguna vez,representaste todos ellos.
Mientras,me pintabas en el cielo con aquellos pinceles, benditos,
pinceles que tocaron hasta mi impenetrable amor.

Me elevaste con colores cálidos, me excitaste con colores hirvientes,
calientes,líbidos.Oh por Dios, qué alucinación!
Me llevaste en tu recorrido con colores,
colores intermedios,tibios,qué amor!

Un día, llegó color, color incierto de tus miradas,
de tus anhelos,de tus intereses y tu amor.
Entonces,me desterraste de aquel cielo que un cierto e incierto día;
me o no me perteneció.

Borrando lentamente mi amor con chorros de color,
color agudo,colores hirvientes, penetrantes,sarcásticos.
Color de tu indiferencia!
Hasta el desgarramiento de todo yo.
Con el color frío de tu desamor. Qué dolor!

Oposición

Ahora te ha dejado, te dijo te amo y te ha mentido.
Te ha dejado solo en tu llanto.
Te dijo eres sol y luna de mi canción;
amanecer y anochecer de mi habitación
Te amo, lo dijo ,en el instante previo al final,
y al amanecer de tus desvelos lo negó.
Negó su amor y te hirió .
Mientras, tú habías aceptado sus notas celestiales de amor.
Y entregaste tu amor.
Y juntos estos amores hicieron honor a tu dolor.
Cuando te decías: jamás he de creer en el amor.

Meditabundo vagando entre notas y pentagramas,
sentiste tedio,tedio!
Pesadez al leer sus letras,notas y pentagramas.
Y aquellos labios mientras ella evocaba palabras ,
y tú? frío,frío !
Hielo desparramándose de ardor con sus letras frías
que congelaron tu emoción y derrotó al corazón.

Y cuando ya habías sometido tu corazón a su canción,
Y a pesar de sentir amor,ella te olvidó.
Como si ambos,fuesen definidos protagonizar roles,
roles opuestos en esta canción o coloración.

Quizás,tan sólo,no fue alguien más que definió está complementación,
tal vez ustedes fueron concertistas de esta situación.

tú color azul ,ella color amarillo como complementos en el amor.
Hoy tú la amas , mañana ella te odiará, Hoy ella te ama, mañana tú la odiarás,
y un día ella te olvidará y tú la recodarás,ella te recodará y tú la olvidarás.

LLegará el epitafio de esta musicalización y colororación,
donde ambos se olvidarán de esta canción.
No serán jamás amantes pues tu alma ya se alejó.
Se alejó de los sonidos y colores.
Has quedado en la acromatización,
y la ausencia de la canción en completa desolación.
Dejándote congelar hasta la condensación de tus lágrimas,
con su indiferencia a tu amor en completa desamornización.

Niña

Todo comenzó en sus recuerdos aquel día cuando sostenía aquellas manos, pequeñas como las suyas. Él le cantaba historias que la hacían navegar en vuelos altos en superficies ajenas de este mundo.
Sonreían juntos ante el gris de la ciudad, miraban colores irradiados de su hermosura, miraron fijamente sus ojos pacientes y alegres.
La niña decidió soltarle la mano y trató de buscar otras para dar la sabiduría de sus cortos años que para los adultos era tan sólo una insignificante luz .

Corriendo por senderos poblados en hilos sueltos para enredarle el paso, ella volaba como sabios ,comunistas e ilustrados, entre vuelos y vuelos, ella trató de dar el conocimiento de aquella mano.
Cierto día sus ojos brillaron de emoción cuando alguien despreocupado le dijo dame la tuya , y aquel le enseñó que también conocía.
La niña rompió en llanto y lágrimas dulces salpicaron en el mundo, en tanto nadie las sintió pues todos estaban obstruidos de este mundo de hoy.